Con la premura del pan reciente acabado de salir del horno ahí va este poema aún caliente y sin miedo a los paladares o al hartazgo y la falta de hambre de poesía.

El día uno de agosto,

cuando el calor espera su tormenta de ocio,

cada cual en su recta acelerando siempre un verano que arde

entre escombros varados a la orilla de julio.

Es su letra primera, como abecedario que nos abre la puerta de ingresar experiencias,

de rotular palabras e imprimir sentimientos.

A primeros de agosto,

otra vez arrancamos  del calendario un mes,

recogemos un trozo de lo que seremos para siempre y por siempre,

aunque el olvido anegue con su lluvia y su barro un retal de la vida donde la luz estuvo.

Enterramos las huellas para el que llega luego a cantar las cenizas

de ese fuego que arde sin detener sus llamas,

atravesamos el cristal  azul  día en que reluce horas para el hambre de ser.

Siguen  sombras perfilando calles  transparentes de noche y de paz.

Veremos los trigos cercenados por manos que preñaron la tierra para ser la justicia del hambre,

almonedas en labios de palabras serenas.

Este uno de agosto de cuchillo naranja va sajando horizontes,

sangra  las horas de vertebrar la vida con pan antiguo de luna y sol.

Asomado a su balcón

se amasa este fruto divino de luz y rejas inasibles, huidizas.

Cazadores los ojos buscan eras vacías de siglos.

Crecen pinos y robles, sestean en sus ramas las aves cantoras.

Esta es la luz que llega como si fuera nueva.

Este es el aire puro reciclado en suspiros.

Tanto amor a la tierra para ser su cosecha.

Esta es la piedra táctil, cita de algún nombre inexperto.

Es la herrumbre ante brillos que aflora un verano,

fechas como hojas cayendo del árbol del bien y del mal.

Navasfrías uno de agosto de 2013   Tomás Acosta Píriz